A WOMAN HOMER SUNG
If any man drew near
When I was young,
I thought, “He holds her dear,”
And shook with hate and fear.
But O! ‘twas bitter wrong
If he could pass her by
With an indifferent eye.
Whereon I wrote and wrought,
And now, being grey,
I dream that I have brought
To such a pitch my thought
That coming time can say,
“He shadowed in a glass
What thing her body was.”
For she had fiery blood
When I was young,
And trod so sweetly proud
As ‘twere upon a cloud,
A woman Homer sung,
That life and letters seem
But an heroic dream.
ЖЕНЩИНА, ВОСПЕТАЯ ГОМЕРОМ
Любой, кто был с ней рядом,
Когда я юным был,
Казался мне исчадьем ада.
«О ней он грезит каждым взглядом» –
Со злобой думал я без сил,
И хуже во сто крат,
Когда был равнодушен взгляд.
О чем бы ни писал я, –
Теперь, когда я сед, –
Мне кажется пределом страсти,
Мечтой, которую создал я,
Чтоб слышать из грядущих лет:
«Он в зеркале воссоздал смело
Само сиянье ее тела».
Горящей кровью, верой,
Когда я юным был,
Она пленяла, гордая без меры,
Походкой нежной, словно дух парил –
Она, воспетая Гомером.
Так, что казалась жизнь мечтою
О временах героев.
A WOMAN HOMER SUNG
If any man drew near
When I was young,
I thought, “He holds her dear,”
And shook with hate and fear.
But O! ‘twas bitter wrong
If he could pass her by
With an indifferent eye.
Whereon I wrote and wrought,
And now, being grey,
I dream that I have brought
To such a pitch my thought
That coming time can say,
“He shadowed in a glass
What thing her body was.”
For she had fiery blood
When I was young,
And trod so sweetly proud
As ‘twere upon a cloud,
A woman Homer sung,
That life and letters seem
But an heroic dream.
ЖЕНЩИНА, ВОСПЕТАЯ ГОМЕРОМ
Любой, кто был с ней рядом,
Когда я юным был,
Казался мне исчадьем ада.
«О ней он грезит каждым взглядом» –
Со злобой думал я без сил,
И хуже во сто крат,
Когда был равнодушен взгляд.
О чем бы ни писал я, –
Теперь, когда я сед, –
Мне кажется пределом страсти,
Мечтой, которую создал я,
Чтоб слышать из грядущих лет:
«Он в зеркале воссоздал смело
Само сиянье ее тела».
Горящей кровью, верой,
Когда я юным был,
Она пленяла, гордая без меры,
Походкой нежной, словно дух парил –
Она, воспетая Гомером.
Так, что казалась жизнь мечтою
О временах героев.